viernes, 2 de marzo de 2012

Al salir de tí

 .


Creía, lo creía como otros creen en Dios

que cada palabra te contiene

- madera y letras, clorofila y alfabeto -

pero la fe es tan fugaz que al salir de tí, 

una presencia atroz,

desollada en ese instante,

me arrastraba hacia el Mundo y me adhería.

Algo parecido a la muerte.




© Ramón Ataz

4 comentarios:

  1. la verdad es que me dejas des-hecha al leer, se me caen los hombros en un "pronptum" de descanso desasosegado
    No sé de dónde te llega, pero va hacia/hasta lo más lejano incluso a una, y sin embargo, interno, nuclear, poderosamente gravario. Pero no de piedras.

    O sí, cualquiera sabe.
    Fenomenal, en todas sus acepciones.
    Un beso, Ramón

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    1. Muchas gracias, Sofía, me alegra leer eso, a fin de cuentas para provocar cosas es para lo que escribimos, ¿no?.

      Un beso.

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  2. Ramón, un poema muy afilado, de rezo interior, de amor descabezado.

    Poema de gran laconismo y que mucho engloba.

    El desuello es el laberinto convertido en línea: poderosa imagen la de esa presencia puesta en canal.

    Muy trabajado este poema.

    Saludos, Ramón.

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  3. Muchas gracias, Tempero. Es el amor el que es lacónico y afilado, a lo más que puede aspirar el poema es a recrearlo con mayor o menor fortuna, por eso me alegran y te agradezco tus palabras.


    Un abrazo.

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