Crónica de un atardecer

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Era una cuadrilla de gritos en silencio
recorriendo mi sala iluminada.

Les ordené echarse al suelo, acurrucarse,
describir el sufrimiento, la tortura,
la perdición, la decadencia, el esqueleto,
dibujar las pausas pardas, la ventisca,
la depresión y en fin, la boca de la noche.

Obedientes dibujaron

sin ser pintores,
sumisos describieron

sin ser cadáveres.

Allí escondía la tarde su imagen perfecta
de viento rojo sin luna

y un suelo original emparedado
(ya ni el tacto recordaba de esa tierra
ni tampoco aquel olor que propiciaba)

Calmó la noche al viento,
la luz se desnudó sobre los árboles
cuyas ramas se aquietaron todo el día.

El viento, al fin, dormido, el suelo muerto,
y el rojo resbalando en la ventana...

© Ramón Ataz